Pedazos perdidos del alma

Este 15 de Abril fue asignado en su momento como día internacional del arte y a mi no se me ocurre otra cosa que hablar de cuadros perdidos. A veces desaparecen pedazos de tu alma, pues eso es lo que es cada obra que realizas, son seres que gestas y pares y los echas al mundo, algunos los valoran y desean que sean parte de su vida, otros se pierden y no vuelven. A veces pasa que hay quienes no ven con el mismo respeto tu trabajo y no les importa si no vuelve a ti una vez cumplida su labor, otras veces ocurren accidentes inesperados que o bien destruyen por completo ese trabajo en el cual invertiste tiempo, energía y cariño sin posibilidad de recuperación posible o los deja tocados, en este último caso, para cualquier persona creativa es una oportunidad de volver a rehacerlo y recrearte en ellos, darle un nuevo aspecto, una nueva vida.

Luego te das cuenta de que puede extrapolarse a la vida, ella está llena a su vez de perdidas y transformaciones, aunque eso no impide lamentarlo, más aun si tu no has sido responsable de ese giro del destino.

Echaré de menos aquellas obras que no volverán, como una madre echa de menos a los hijos que han partido. Y en esta entrada decido recordarlos a través de lo único que ha quedado de ellos tal y como fueron, su fotografía.

Desde las sombras

Biografía de un hombre con miedo

Mi padre tuvo pronto miedo de haber nacido.

Pero pronto también

le recordaron los deberes de un hombre

y le enseñaron

a rezar, a ahorrar, a trabajar.

Así que pronto fue mi padre un hombre bueno.

(“Un hombre de verdad”, diría mi abuelo).

No obstante,

—como el perro que gime, embozalado

y amarrado a su estaca— el miedo persistía

en el lugar más hondo de mi padre.

De mi padre,

que de niño tuvo los ojos tristes y de viejo

unas manos tan graves y tan limpias

como el silencio de las madrugadas.

Y siempre, siempre, un aire de hombre solo.

De tal modo que cuando yo nací me dio mi padre

todo lo que su corazón desorientado

sabía dar. Y entre ello se contaba

el regalo amoroso de su miedo.

Como un hombre de bien mi padre trabajó cada mañana,

sorteó cada noche y cuando pudo

se compró a cuotas la pequeña muerte

que siempre deseó.

La fue pagando rigurosamente,

sin sobresalto alguno, año tras año,

como un hombre de bien, el bueno de mi padre.

Piedad Bonnett

El sentido de la vida.

La muerte conduce a la vida, y es su más fiel colaboradora, el ciclo de la vida no esta completo sin la muerte.

Tienes derecho a tu escudo, a tu espada, a tu resistencia, a tu cobardía, a la venda que decidiste llevar.

Comprender la oscuridad es el camino para llegar a la luz. Pero mira a la luz a los ojos, si le das la espalda sólo habrá sombras frente a ti.

He encontrado a quien me ha mostrado mis sombras para que pueda conversar con ellas sin perder de vista la luz.

Él me dijo que como en un cuadro la vida necesita de sus luces y sus sombras.

(En memoria de Antonio Carbonell, uno de mis maestros)

Memorias, de donde viene mi nombre

Retrato de mi abuela (colección privada)

. . . . Al retrato de mi abuela

Naciste en pinceladas de ausencia.

Sus ojos no lo vieron jamás.

Las manos del creador lloran,

su corazón recuerda.

El lienzo detuvo el tiempo

en blanco, gris y negro

de la memoria en color,

amplia paleta de tu existencia.

Pero donde guardar

los olores, los sabores,

a buñuelos con chocolate.

El armario de los disfraces,

las risas de la niñez.

En que tela, con que pincel,

dibujaré la fuerza de tu alma

y el sabio sonido de tus palabras.

Rosa de Soto

Mi nombre

Naturaleza viva, primer regalo, seleccionado en un concurso de pintura.

Una rosa brotó de una rama quebrada,

sobrevivió el rosal un verano más

para morir el verano siguiente.

Primeras obras, maestros

Homenaje a Chagall, gouche

Homenaje a Boticelli, mixta

Bailarinas, homenaje a Isadora Ducan, mixta

Las influencias son inevitables, ¿quién no ha sido maestro y aprendiz?